Morir

Los españoles deben tener los mejores poemas sobre la muerte.
No debe haber nada más trágico, nada más impenetrable y misterioso.
Jean Paul Sartre y Martin Heidegger entendían la existencia como ser para la muerte, la nada es la última posibilidad, Emmanuel Levinas creía que estamos definidos por la muerte del otro, un humanismo ardiente y descarnado. Para Sigmund Freud es el eterno retorno, la vuelta a lo inorgánico, para Gilles Deleuze es una presencia.
Para los grandes escritores, como Miguel de Unamuno, el arte es la forma de continuar siendo, él decía que escribía para enfrentar la muerte. Y esa, creo, es la única manera de trascender.
Pero cuando cierran el cajón, lo meten en un nicho y lo tapan con una lápida para siempre, la filosofía y el pensamiento humano es insignificante ante la magnitud de la soledad que deja la muerte, como decía Bécquer en su más clásica poesía:

Cerraron sus ojos
Que aún tenía abiertos;
Taparon su cara
Con un blanco lienzo;
Y unos sollozando,
Otros en silencio,
De la triste alcoba
Todos se salieron.

Despertaba el día
Y a su albor primero,
Con sus mil ruidos
Despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
De vida y misterios,
De luz y tinieblas,
Yo pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
Se quedan los muertos!